La sospensione

Un chiostro francescano isolato, strade chiuse, alberi caduti, un semaforo arancione lampeggiante. Vento. 

La sospensione. Tra un'azione e un'altra. Tra un inizio e la sua prosecuzione. Tra un evento e la sua fine. 

Il sentiero di mezzo. Quello che divide il bosco dal deserto. 

La distanza tra l''essere e il non essere. Lo spazio tra lo stare e il restare. 

Sospesi i passi, sospese le ore, sospeso il discorso, il pensiero e anche i battiti, a volte, sospesi. 

La distanza tra un gesto e il successivo, la pausa tra una sensazione e un'altra. 

Apnea di vento. L'aria c'è, lieve, leggera. Ma il vento non si sente sulla pelle, il movimento è presente, ma lontano, non reale. Il vento è un ricordo. 

Acqua, molta acqua, dappertutto nello spazio dove cammino. Il corpo fa resistenza all'intercedere, si oppone al mio andare. 

L'azione diventa contemplazione. 

Tutto il movimento del mondo, fuori, è migrato dentro, e lentamente sposta il tempo, ridisegna i luoghi, ritraccia le mappe. 

Dentro ora "il vento scompagina il tempo, e affolla di case il deserto." (cit.)